Długość małego palca może ujawnić nieoczekiwane cechy Twojej osobowości.

Moi rodzice nie chcieli mi pozwolić nawet na jedną noc spać w moim starym pokoju.

Tak proste: lekkie i puszyste ciasto jogurtowe z truskawkami, które można włożyć do piekarnika w zaledwie 5 minut.

Zout water piten voor het Sleepengaan: nawyk 50-latków toepassen voor suppleere gewrichten en betere nachtrust.

Moja rodzina porzuciła mnie podczas wakacji jak okrutny żart. Śmiali się, odjeżdżając i mówili: „Zobaczymy, czy sobie poradzi”. Nigdy nie wróciłem, a piętnaście lat później, kiedy w końcu mnie odnaleźli,

Dlaczego jeansy mają takie małe kieszenie? Wyjaśnienie.

Co tydzień motocyklista przyjeżdżał na grób mojej żony, a ja nie miałem pojęcia, kim on jest. Przez sześć miesięcy obserwowałem go z samochodu. Tego samego dnia. O tej samej porze. Każdej soboty o 14:00 przyjeżdżał swoim Harleyem, jechał na grób Sary i siedział tam dokładnie godzinę. Nigdy nie przynosił kwiatów. Nigdy nie powiedział ani słowa, o ile mogłem stwierdzić. Po prostu siedział na ziemi przy jej grobie, ze skrzyżowanymi nogami i pochyloną głową. Kiedy zobaczyłem go po raz pierwszy, pomyślałem, że może jest przy niewłaściwym grobie. Cmentarz jest duży. Ludzie się mylą. Ale wrócił w następnym tygodniu. I tydzień po tym. I tydzień po tym. Zacząłem się na niego irytować. Kim był ten człowiek? Skąd znał moją żonę? Dlaczego spędzał godzinę na jej grobie co tydzień, skoro część jego rodziny nie zadała sobie trudu, żeby przyjść raz w miesiącu? Sarah zmarła czternaście miesięcy temu. Miała 43 lata. Byliśmy małżeństwem od 20 lat. Dwoje dzieci. Dobre życie. Normalne życie. W jej przeszłości nie było nic, co łączyłoby ją z motocyklistą. Była pielęgniarką pediatryczną. Wolontariuszką w kościele. Jeździła vanem. Jej wyobrażeniem buntu był dodatkowy shot espresso do latte. Ale ten mężczyzna, ten motocyklista, opłakiwał ją, jakby stracił kogoś bliskiego. Widziałam to po tym, jak czasami drżały mu ramiona. Po tym, jak przyciskał dłoń do jej nagrobka, zanim odszedł. Doprowadzało mnie to do szału. Po trzech miesiącach nie mogłam już tego znieść. Wysiadłam z samochodu i podeszłam do niego, gdy tam stał. Usłyszał, że idę. Nie odwrócił się. Po prostu trzymał dłoń na nagrobku Sary. „Przepraszam” – powiedziałam. Mój głos zabrzmiał głośniej, niż zamierzałam. „Jestem mężem Sary. Czy może mi pan powiedzieć, kim pan jest?” Milczał przez dłuższą chwilę. Potem powoli wstał i powiedział: „Twoja żona była moją…”